风，自大马士革和巴格达的方向吹来，

没有花粉，没有植物，

苦涩的果实犹如沙子，

趴在时间的树上。

风，是空间的血。

这个夜晚，我不像以往一样赶着回家，

我将不眠，

我要和星星的队伍夜谈，

肆无忌惮地

在树林中行走，

我要看夜晚如何靠在月光的背上入眠。

怪哉！

死人复活了，

活人却被埋葬在

自己的神话里。

上帝孤独地生活，

然而，他是多么神奇，多么可亲！

魔鬼不会、也不能生活，

除非是借着人的躯体。

从我的掌心、我的瞬间

渗出的汗水，

不是爱情或者忧伤的泪水，

而是书写离别之歌的墨水。

哭泣的垂柳，

是一册忧伤的书。

风来了，

却不去阅读那本书；

那哭泣的风啊，

在翻动书页，

并在其中辗转。

死神在我面前赤裸着。

他不知道：

早晨从何处来，傍晚如何降临。

死神啊，让我做你的向导吧！

我把我的影子给你做躯体，

让我的诗歌成为你的罩衣！

太阳，月亮，

是一对双胞胎，

双方各自

孤单地生活：

这是出于恨？还是爱？

你的爱是阴影，

我的爱是太阳；

这是相聚的承诺？

还是离别的承诺？

到这大地上来一趟，