湖光潋滟，险峰攒聚，草木扶疏。放眼望去，波平如镜的湖面灰蒙蒙的，雨滴入水，激开阵阵涟漪。毫无疑问，这样的天气罗根看不出多远，对面湖岸也许就在百跨开外，但平静的水看来不是一般的深。

深不可测。

罗根早就放弃了遮雨的努力，任雨水浸透头发，顺脸流下，从鼻尖、下巴和指头滴落。他又湿又累又乏，饥饿如影随形。仔细想想，饥饿总与他形影不离。他闭上眼，任雨打在皮肤上，听雨拍打鹅卵石的滴答声。他跪在湖边，拔去酒瓶塞子，将酒瓶按入湖面，灌满水时瓶口荡起一股气泡。

马拉克斯·魁跌跌撞撞走出灌木丛，呼吸又急又浅。他一下子瘫跪倒地，在树根间匍匐前行，于鹅卵石上咳出浓痰。他咳得实在厉害，似乎要把肠子咳出来，肋骨都在咯吱响。他脸色比初遇时更苍白了，人足足瘦了一圈。罗根也瘦了不少，毕竟这是非常时期。他走向憔悴的门徒，盘腿坐下。

“让我歇会儿，”魁闭上凹陷的眼睛，头倒向后面，“就一会儿。”他张着嘴，瘦若干柴的脖子上青筋毕露，活像具干尸。

“别歇太久，要不你永远都站不起来。”

罗根递去酒瓶，魁甚至没抬手接，罗根只得把它放到他嘴边，并抬起瓶身。魁皱眉咽下一口，立刻咳嗽起来，头又耷拉在树上，仿佛石头般沉。

“清楚现在的位置吗？”罗根问。

门徒朝湖水眨了下眼睛，好似此刻才注意到湖：“一定是湖北端……应该有条小道。”声音低沉下去，成了喃喃自语。“南端有条用两块石头标记的路。”咳嗽突然加剧，费了很大劲才平复。“沿那条路过桥，就到了。”他嘶声说。

罗根顺着湖岸，望向那些淌着雨水的树：“多远？”没有回答。他抓住病人瘦骨嶙峋的肩膀摇。魁睁开眼，恍惚地朝上看，像是在努力集中精神。“多远？”

“四十里。”

罗根倒吸口气。魁不可能再走四十里——再走四十跨已是谢天谢地，只需看看他无神的眼睛就知道。罗根估计他快死了，至多能撑几天，比他强壮得多的人也常常发烧而死。

四十里。罗根用一根拇指摸着下巴，认真思索。四十里。

“见鬼。”他低声骂了句。

他拖过背包打开。食物所剩无多：几条硬干肉、一块发霉的黑面包。他望向湖面，如此平静，看来至少最近几天不会缺水。他从包里拉出那口沉重的锅，放到鹅卵石上。他们相依为命很多年，但现在没东西煮了。在荒野里，你不能对任何东西产生感情。他又把绳子远远掷入灌木丛，将轻了不少的背包扔到肩上。

魁再次闭上眼睛，呼吸十分微弱。罗根仍记得自己第一次被迫丢下人的情景，历历在目，恍若昨日。奇怪的是，他虽记不清那男孩的名字，但男孩的脸却深深印在脑海里。

山卡砍了男孩的大腿，砍下一大块肉。男孩一路呻吟，直到再也无法行动。由于伤口慢慢恶化，他已逃不过死神的魔掌，他们不得不丢下他。没人责备罗根。男孩太小，本不该就此丧生，但霉运随时可能降临到每个人头上。他们默默无言地垂首下山，任男孩在山上痛哭。直到走出很远，罗根还能听到他的哭喊。现在仍能听得到。

战争就是这样。在寒冷的时节，长长的行军队伍中不时有人掉队。一开始掉到末尾，接着开始落后，最终完全失踪。冻伤，生病，还有伤员。想到这里，罗根开始颤抖，不由得紧了紧肩膀。一开始他尽力去帮他们，后来却开始庆幸自己没成为其中一员，到最后他直接跨过尸体，看都不看一眼。他看向马拉克斯·魁。荒野中又一具尸体，没什么可说的。你必须现实一点。

门徒从断断续续的沉眠中醒来，挣扎着想起身。他的手颤得厉害。他抬头望向罗根，眼带泪光。“我起不来。”他嘶哑着说。

“我知道。你能走这么远，已经让我很惊讶了。”无所谓了。罗根有办法，只要找到那条小道，他一天能走上二十里。

“如果你能留一些食物……或许……到图书馆以后……叫人……”

“不行，”罗根斩钉截铁地说，“我需要这些食物。”

魁发出介于咳嗽和呜咽之间的奇怪声音。

罗根弯下腰，将右肩搁在魁肚子上，手臂环抱魁的背。“没有这些食物，我可扛不了你四十里。”说罢他直起腰，把门徒扛上肩。他用夹克固定魁的身体，沿湖岸开走，靴子踏过潮湿的鹅卵石发出嘎吱嘎吱声。门徒动都没动一下，像条湿抹布般挂着，软弱无力的手随罗根的步伐一下一下打着罗根的腿。

走出约三十跨，罗根转身回望，只见那口锅孤零零坐在湖边，快要盛满雨水了。他们相依为命多年，他和这口锅。

“再见，老朋友。”

锅无言。

＊＊＊

罗根颤抖着将重担轻放路边，活动酸疼的背，抓抓胳膊上肮脏不堪的绷带，从酒瓶里喝了口水。这一天来，他酸胀的嘴唇只喝过水，饥饿正不断噬咬他的胃。至少雨终于停了。你必须学着欣赏小小的改善，比如一双干靴子。当你一无所有，你必须学着欣赏。

罗根朝污泥里啐了一口，揉捏着毫无血色的手指。毫无疑问，到这再也不会迷路了——两块凹痕累累的巨石高高矗立在路两边，看起来年代久远，底部布满青苔，往上是灰色地衣。石头上用罗根看不懂的语言刻着几行褪色的字，他甚至不知那是什么文字，但给人一种敬畏感，一种并非欢迎、更似警告的感觉。

“第一律法……”

“你说什么？”罗根惊讶地问。自两天前他们扔下锅后，魁的状况一直不好，总是半醒半睡。背着锅总会出点声，他却毫无声息。今早罗根醒来，发现门徒几乎断了气。一开始他断定门徒已死，后来却发现门徒还在微弱地挣扎着要活命。不得不承认，魁很坚强。

罗根跪下，拂开粘在魁脸上的湿发，门徒立刻抓住他手腕，向前探身。

“那是禁忌，”他耳语般说，“接触异界！”

“啥？”

“与魔鬼对话。”他沙哑地说，紧抓罗根褴褛的外套。“下界生物以谎言为血肉！您不能这么做！”

“我不会的，”罗根咕哝道，根本搞不懂门徒在说什么。“我不会的。这对我有什么好处呢？”

的确没好处。魁抽搐着恢复到昏迷中。罗根咬咬嘴唇，希望门徒能再次醒来，但看来不大可能。或许巴亚兹能帮忙，他可是第一法师，拥有无上智慧什么的。于是罗根将魁再次扛上肩，步履蹒跚地穿过两颗古老的巨石。

道路陡直地爬上湖岸上方的石地，转为石头中凿刻的石路。因年深日久，石路多有磨损，满布杂草，千回百转，不久罗根便气喘吁吁，汗流浃背，步履迟缓，每迈一步双腿都火辣辣地疼。

累，他真累了。不单为这顿攀爬，不单为这一整天筋疲力尽的长途跋涉、肩上还要扛个半死不活的门徒，不单为昨天的跋涉，更不是为树林里那场战斗。而是他厌倦了一切。厌倦了山卡，厌倦了无休止的战争，厌倦了人生。

“我不能就这么永远走下去啊，马拉克斯，我不能就这么永远战斗下去。这他妈见鬼的生活啥时候是个头啊？我要坐下来歇会儿，坐在一张他妈的还算像样的椅子上！这要求很高吗？高吗？”怀着这样的心情，他一步一步向前走，嘴里不停诅咒抱怨，魁的脑袋随着步子在他屁股上撞来撞去。

他就这样来到桥边。

桥和路一样古老，桥身朴素细长，爬满藤蔓，横越在约二十跨宽的峡谷上。峡谷极深，谷底河流拍打着嶙峋的山崖，激起闪闪发光的水沫，声响震天。峡谷对面，一堵墙从高耸的、青苔覆盖的人面石雕间拔地而起，巧夺天工，难辨刀斧痕迹。墙上只有一道铜皮包裹的古老大门，被湿气和无穷的光阴磨得绿锈斑驳。

罗根小心翼翼地踏上湿滑的石桥时，习惯性地盘算起如何才能攻取这里。做不到。即便有一千精兵也做不到。门前只有一方狭窄石台，根本没有放云梯和撞槌的空间。墙至少十跨高，大门看起来也坚固异常，而且只要将桥毁掉……罗根从悬崖边瞥了一眼，不禁吞了口口水。

深不可测。

他深吸一口气，用拳头在潮湿的铜门上用力敲了四下，传出四声巨响。战斗之后，他正是这样敲卡莱恩的城门，结果里面的人蜂拥出来向他投降。

现在却没人出来。

他等了一会，又敲了一遍，接着继续等。河流激荡的水雾打湿了身躯，他咬牙切齿地举手打算再敲。此时门突然打开一条缝，一双水汪汪的眼睛从粗重的门闩间盯着他。

“又是谁？”传来一个恶声恶气的粗哑声音。

“我是九指罗根，我来——”

“没听说过你。”

罗根没想到会吃闭门羹：“我来见巴亚兹。”那人没反应。“就是第一——”

“没错，他是在这，”门并没打开，“不过不见客。我告诉过上一个信使了。”

“我不是信使，我跟马拉克斯·魁一起来？”

“马拉克什么？”

“魁，那个门徒。”

“门徒？”

“他病得很厉害，”罗根缓缓地说，“可能要死了。”

“病了，你是说？要死了，是吗？”

“对。”

“你再说一遍你叫什——”

“快打开这该死的门！”罗根朝门缝挥拳头，“拜托。”

“我们不会放任何人进……举起手来，让我看看你的手。”

“什么？”

“你的手。”罗根举起双手，那双水汪汪的眼睛缓缓地查看他指间。“九根指头，少了一根，看见没？”他将残指猛地举到门缝前。

“九根，是吗？你早说嘛。”

随着门闩铿锵声，门嘎吱嘎吱地缓缓打开。一个穿老式盔甲的老头佝偻着身子，狐疑地待在门后瞧他。老头握了一把长剑，但剑对他来说太重了，他努力想把剑抓稳，剑尖仍猛烈地晃来晃去。