花是新的。

镜里照着的，

是消瘦的庞儿；

手里拿着的，

是沉重的笔儿。

凝涩的诗意，

却含着清新；

憔悴的诗人，

却感着愉快。

诗人病了——

诗人的情绪

更适合于诗了，

然而诗人写不出！