“啊，我是谁不是重点。”他又瞄向我的肩膀后方，接着桌上电话响了。他微微一笑，拿起话筒。“喂？”听电话时，他左眉拱起，眼睛搜索我的眼睛。“有道理，”他对话筒说，“他多半不是单独行动。不管是谁在办公室——”他对我微笑，“痛扁一顿。一定要打到他们感觉到痛。”

曼尼挂上电话，手伸进抽屉，我用脚抵住桌子，用力一踹，椅子从我底下飞出去，桌子向曼尼胸部倒下。

刚才在我背后跟曼尼使眼色的家伙，从我右边扑上来，我还没看到人已感觉到他。我向右旋转，手肘向外用力一捅，捅到他的脸中央，撞得我的尺骨端一阵酸痛，手指发麻。

曼尼把桌子推回去，站起来，我一个箭步跨到桌后，用枪抵住他的耳朵。

以一个脑袋瓜上有一把自动武器的家伙来说，曼尼表现得十分镇定。他不像害怕的样子。他像经历过这种场面。他像被打搅的样子。

“我猜想，你打算用我做人质？”他呵呵笑。“拖着我这么大的人质不累赘吗，老兄。你仔细想过没有？”

“有，我想过。”

我用枪托打他的太阳穴。

对有些家伙，这样就够了。就像电影里演的，他们会像一袋烂泥瘫下，倒在地上大口喘气。但不是曼尼，我也不指望他如此。

当太阳穴一击打得他的头向后一晃时，我顺势再打他的脖子和锁骨相会之处，紧接着又给太阳穴一记。最后一记运气不错，因为他已经举起粗大的手臂，要不是他刚好眼睛上翻，恐怕我已经像抱枕一样被他抛到房间另一头。他向后跌倒，先跌到翻覆的椅子上，再砰咚一声摔在地上，落地的声音只比钢琴从天花板掉下来大声一点。

我旋即转身用枪指着刚才跟我的手肘对撞的家伙。他有一副赛跑健将的强韧体格，修剪整齐的黑发贴在头颅两侧，衬托出光秃秃的头顶。他从地板上爬起来，捂着脸的手全是血。

“喂，你,”我说, “混蛋。”

他看着我。

“手举到头顶，走在我前面。”

他眨眼。

我伸长手臂，用枪瞄准他。“快点。”

他十指交叉举在头顶，开始向前走，我的枪抵在他的肩胛骨之间。我们经过之处，容光焕发、快乐的人群像潮水一般分开，他们看起来不像刚才那么快乐或容光焕发了。他们看起来有毒，像一窝被捣了老巢的蛇。

走到旧舞厅中央，我看到一个家伙站在桌子后面，电话贴着耳朵。我扳起手枪扳机，对准他。他扔下话筒。

“挂断。”我说。

他挂断，手在颤抖。

“退后。”

他退后。

我前面破了相的家伙对全屋子的人喊，“谁都不准打电话报警。”然后对我说，“你闯了大祸。”

“你叫什么名字？”我说，用枪戳他的背。

“去你的。”他说。

“好名字。是瑞典姓吗？”我说。

“你死定了。”

“哼。”我把空着的手弯到他前面，用手指轻弹他断裂的鼻子。

一个僵立在我们左边的女人说：“噢，上帝。”去你的先生倒吸几口冷气，摇摇晃晃好一会儿才站稳。

我们走到双门前面，我用空着的手按住去你的先生肩膀，示意他停下，枪口压在他的下颚底下。然后从他裤子后面口袋抽出他的皮夹，打开，念驾驶执照上的名字：约翰·拜尔尼。我把皮夹扔进我的大衣口袋。

“约翰·拜尔尼，”我对着他耳朵低声说，“如果门后有任何人，你的脸上会再添一个洞。懂不懂？”

汗和血从他的脸颊滴进他的白衬衫领子。“懂。”他说。

“好。我们走吧，约翰。”

我回头看快乐族。没有一人移动。我猜曼尼是这儿唯一在抽屉里藏枪的人。

“任何人跟着我们走出这个门，”我说，声音有点沙哑，“是找死。听到没有？”

几个人紧张地点头，然后约翰·拜尔尼推开门。

我推他出去，紧抓着他，我们踏上楼梯顶端。

空无一人。

我扭转约翰·拜尔尼的身体，让他面对舞厅。“关门。”

他关上门，我又把他扭回来，我们开始走下楼梯。很少地方比蝶型楼梯更少回旋空间或藏身之地。我不断咽口水，眼睛上、下、左、右迅速来回转动。走到半途，我感觉约翰的身体突然绷紧，我一把把他拉回来，枪口戳入他的肌肤。

“想用过肩摔把我甩下去，约翰？”

“没有，”他咬牙切齿地说，“没有。”

“很好，”我说，“那个想法蠢毙了。”

他的身体在我手臂中放松，我再度推他向前，走下剩余的阶梯。他的血混着汗淌到我的大衣袖子，染出一块潮湿、铁锈色的污迹。

“你弄脏我的大衣了，约翰。”

他瞥一眼我的袖子。“洗得掉。”

“这可是血呀。染在纯羊毛上，约翰。”

“但好的干洗店，你知道……”

“希望如此，”我说，“因为万一洗不掉，我有你的皮夹。这表示我知道你住在哪里。想一想吧，约翰。”

我们停在通往门厅的门口。

“你在想吗，约翰？”

“是。”

“有人会在外面等我们吗？”

“我不知道。也许有警察。”

“警察我不怕，”我说，“我现在巴不得被逮捕，约翰。你懂吗？”

“我想是。”

“我担心的是一群像曼尼那样的悲痛欲绝的大怪兽等在碧肯街上，带的枪比我还多。”

“你要我说什么？”他说，“我不知道外面有什么。反正吃第一颗子弹的一定是我。”

我用枪轻轻敲他下巴。“第二颗也一样，约翰。记住了。”

“你他妈的到底是谁，老兄？”

“我是带了十五发子弹吓得要死的家伙。就是区区在下我。这地方究竟搞什么名堂？邪教吗？”

“免谈，”他说，“你可以杀了我，但我屁都不会告诉你。”

“黛丝丽·斯通，”我说，“你认识她吗，约翰？”

“尽管开枪，老兄。我死也不说。”

我靠近，观察他的侧面，看他的左眼在眼窝中跳动。

“她在哪里？”我说。

“我不知道你在讲什么。”

我现在没空盘问他或从他身上揍出答案。我只有他的皮夹，应该够我以后跟约翰来上第二回合。

“但愿这不是我们生命中最后一秒，约翰。”我说，把他推入门厅，挡在我前面。